por En un movimiento tan inesperado como revelador, el quinteto granadino El Hombre Garabato regresa con «Tierra«, un álbum que no solo rompe con la línea de su discografía reciente, sino que también se sumerge en las aguas profundas de la tradición para rendir homenaje a Carlos Cano, el trovador andaluz cuya sombra se extiende más allá de su propio tiempo. Conocidos por su indie-pop introspectivo y sus armonías corales que rozan lo etéreo, los granadinos toman aquí un desvío audaz: despojan ocho canciones de Cano de su ropaje folclórico original y las visten con un traje nuevo, tejido con hilos de pop luminoso y psicodelia tenue. El resultado es un disco que respira reverencia, pero también ambición, un puente entre la modernidad y el legado que no siempre encuentra el equilibrio perfecto, pero que brilla por su valentía.
Desde el primer acorde, «Tierra» se presenta como un acto de arqueología sonora. Las guitarras reverberantes y los sintetizadores difusos envuelven las melodías de Cano, transformando su esencia de copla y chanson en algo que podría sonar en un club indie de medianoche. Hay un aroma a los años 60 en el aire (piensen en el «Forever Changes» de Love o en los experimentos psicodélicos de The Zombies), pero tamizado por la sensibilidad contemporánea que El Hombre Garabato ha perfeccionado desde su debut en 2010 con «La vida y otros defectos«. La producción, apoyada por La Corrala de Santiago y la Fundación Miguel Ríos, es cristalina pero cálida, con bajos que laten como un corazón subterráneo y coros que flotan como niebla sobre la Alhambra. El diseño gráfico de Jesús Gilabert, un habitual de la escena granadina, refleja esta dualidad: una mezcla de modernidad y raíz que se siente tan orgánica como premeditada.
Las letras, heredadas de Cano, son el alma del disco. Hablan de amor, lucha y memoria con una poesía que trasciende generaciones, y aquí El Hombre Garabato las interpreta con una mezcla de devoción y distancia irónica. En temas como ‘En Granada‘, las armonías vocales del quinteto añaden una capa de melancolía moderna, mientras que las líneas de guitarra serpentean con un aire casi krautrock, alejándose del dramatismo teatral del original para adentrarse en un terreno más introspectivo. Es un enfoque que funciona mejor cuando la banda se permite jugar: en los cortes más psicodélicos, como podrían ser ‘Aleluya’ o ‘Verigüés Fandango‘, el contraste entre la narrativa clásica de Cano y los arreglos expansivos crea una atmósfera hipnótica, como si estuviéramos escuchando un sueño colectivo de Granada.
Sin embargo, «Tierra» no está exento de tropiezos. La ambición de fusionar dos mundos tan dispares a veces deja fisuras: hay momentos en los que el pop claro suena forzado, como si la banda temiera perderse demasiado en la experimentación y optara por ganchos más accesibles que no terminan de cuajar. Comparado con la cohesión visceral de sus trabajos previos como «Demonios» o «Luciérnagas«, este álbum puede sentirse desarticulado, una colección de ideas brillantes que no siempre encuentran un hilo conductor. Frente a otros actos del indie español que han revisitado la tradición (piensen en el enfoque más crudo de Los Planetas con el flamenco o la reinvención pop de Soleá Morente), El Hombre Garabato opta por una vía más ecléctica, pero menos contundente en su narrativa global.
El significado más profundo de «Tierra» radica en su acto de reivindicación. Carlos Cano, un artista que cantó a la identidad andaluza y a las luchas silenciadas, encuentra aquí una nueva vida a través de una banda que, aunque estéticamente distante, comparte su necesidad de iluminar la realidad con música. Este no es un disco nostálgico, sino un diálogo: entre el pasado y el presente, entre la copla y la psicodelia, entre Cano y unos músicos que han hecho de Granada su lienzo. Conecta con la obra de El Hombre Garabato en su obsesión por las texturas emocionales y las letras que miran más allá de lo obvio, pero también marca un giro hacia algo más grande, un intento de trascender su propio sonido para abrazar una herencia cultural.
La atmósfera de «Tierra» es cálida y brumosa, como un atardecer en la Alpujarra donde la banda grabó su segundo disco. Provoca una sensación de estar suspendido entre dos tiempos: el eco de una España pasada y el pulso de una escena indie que sigue buscando su lugar. Sus puntos fuertes son innegables: la audacia de los arreglos, la química vocal del quinteto y la reverencia sincera hacia Cano. Sus debilidades, sin embargo, están en la falta de un centro gravitacional que una todas estas piezas. Comparado con el enfoque más visceral de Triana en su fusión de rock y flamenco, o incluso con el lirismo psicodélico de Rosalía en «El mal querer«, este disco se queda a medio camino entre la reinvención total y el homenaje fiel.
Para el oyente, este disco será un viaje curioso y desigual: un caleidoscopio de emociones que a veces deslumbra y otras desconcierta. No es el trabajo más redondo de El Hombre Garabato, pero sí uno de sus más valientes, un testimonio de cómo el pasado puede seguir respirando si se le da el espacio adecuado. En un mundo donde la tradición a menudo se convierte en museo, «Tierra» la saca a bailar bajo luces de neón.
